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Cazador del Opio
despues de Cocteau y Menard
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5th-Jun-2013 01:51 pm - Aire
Los Pixies quedaron atrás. No como música ni como mi banda favorita, quedan atrás como una serie de momentos vividos que, para bien o para mal ya fueron. La nostalgia pesa y aferrarse a esos momentos solo suman toneladas en mi ya prominente joroba. En el fondo del livejournal ahora comparto esta imagen:


Es una maravillosa y estética pesadilla de la Naturaleza; una tarántula infectada con cordyceps. El cordyceps es un tipo de hongo que en algunas selvas sirve como un eficiente control de plagas, se ensaña particularmente con los insectos: el insecto lo contrae, muere a las pocas horas o dias, según sea el caso, y el hongo crece sobre su cadáver creando felices obras escultóricas que seguro Francis Bacon o Damian Hirst envidiarían. Es una bizarrísima forma de manifestar eso del círculo de la vida, de que los muertos alimentan a los vivos. Por veces tengo que acordarme de este tipo de entrañables fenómenos porque la ilusión del ego va ganando; no me queda ni un atisbo de duda de que no solo cada respiro nos acerca más al fin sino que también cada respiro clava más al ego en el espíritu. Lo sufro con mis mayores, incluso con mis maestros quienes con toda su sabiduría no pueden evitar que el ego sea una notable ruptura entre lo que predican y lo que ejercen. De momento, sin energías para confrontaciones, solo me siento en última fila y tomo notas.

Aunque Castaneda diga lo contrario, alguna forma habrá de llegar a viejo y no sufrir el terror adyacente de la senilidad. En tiempo presente y en la edad que me toca vivir a últimas me siento decepcionado, vano y sin energías. La teoría me la se, pero la práctica pareciera una lejana frontera física. Ni siquiera me alcanza el ánimo para los mapas ontológicos. Lo que más me ha situado a últimas es The Descendants, y quizá Ranging Bull. Vi Ranging Bull hace 10 o 15 años e incluso de aquella ya sabía que escenas como estas no tardaría mucho en experimentarlas:

La escribió Paul Schrader, al menos lo que vale la pena, que es la relación entre hermanos. Quiero a Paul Schrader de psicólogo o confesor, da igual. El tipo además realizó Affliction, en la cual también hay algún par de escenas que profetizaban algunos dramas propios.

Luego hay quién dice que el arte no sirve para nada. O que el arte es exclusivo del ser humano. Ha ha.
1st-Jan-2012 02:37 am - Año nuevo, blogs nuevos...
Ya había anunciado que mi tag de comics  ahora esta en el Teporocho Reader´s, con la inteción de postear lago mas seguido este año. En el mismo tenor, mi tag de cine, por mucho el mas prolífico en este livejournal y del cual he extrañado escribir algo sobre sendas películas como Tree of Life, ahora se encuentra a Bromuro de Plata e incia con algo sobre la película con la que comenzo todo para mí y que aun sigue teniendo bastante importancia en lo que parece ser el aquí y ahora de mi vida.

Finalmente, a pesar de que anuncie que me zafaba de este blog tras un arranque de no se que, he de decidio que he de seguir usandolo para postear bajo la dinámica de diario a modo de historieta, caricatura o mero garabato. La intención es hacerlo diario, así que ya vere como empiezo a hacerlo hoy mismo...

Por lo demás, a darle con el 2012...
17th-Jul-2011 11:07 pm(no subject)
Soy un defequense wanabe. No un chilango; quiero ser un defequense. Tendra unos tres años en que mi fascinación pueblerina me genera cantidad de emociones cada vez que llego a a Obseravatorio y pilló el metro a donde sea que quiera que vaya. Quizá si viviera el DF en un sentido cotidiano sería otra cosa, pero como visitante casual, el DF y los defequenses me son motivo de asombro, jovialidad y hasta, si se me permite, de aventura. Para todos los fines y propósitos, el Distrito Federal me es un gran dragón que me engulle en maneras que, si no son espectaculares, si que son significativas.



Ahora, con unos 200 mililitros de Chivas Reagal encima, me apetece romper el silencio de mi anodino blog (mi pseudo reseña de Thor amerita un "meh") con una circunstancial y nada exótica visita al DF salvedad de la condición etílica. Sin embargo, quizá salir de la norte de la Doctores hacia mi pueblerino rancho tenga alguna especie de mérito considerando que mi estado consciente solo puede poner la atención en una sola cosa (no en las ocho que dice Grant Morrison). De repente me pilló pensando en cachalotes que a dos mil metros bajo el mar son una mera llave de envidia poética mientras aca en la superficie hasta la relatividad de Einstein, por comparación, parece poca cosa. Me pilló pensando en el final de cierta historia donde la protagónica en un rollo muy zen captura que todo lo que fuera su vida es la Vida, pero que también lo es todo lo que pudo ser y todo lo que jamás imagino que pudiera ser. Tonteras que me pasan en un viaje medio ebrio desde la estación Niños Heroes hasta Observatorio.



Y si dijera que en el sueño mas plancentero que he tenido en unos cuantos meses visite la casa de un cazador de angeles que poco o nada tiene que ver con aquellos que describe Clement, el que conocí padece una sincera patología contra los seres alados y que me aseguro que los angeles solo "poseen las almas que cuidan", como dando a entender que no nos cuidan ni por vocación y que muy a regañadientes se aguantan  el celo luciferiano de que no tienen alma propia, y que mi medio vocación a lo John Constantine cobra tintes de sincera ficción o de dogmas  cintológistas, no me extrañaría que quién llegara a leer esto me de por un sincero mitómatno (que, hey, por costo, no compre en el Sotano el segundo volumen de los Mitos Griegos de Robert Graves).

Además, en el canal Judicial esta un Nacho Trelles de 95 años escupiendo las verdades de un sincero país en ruinas: "El futbol no es México, pero México tiene futbol". Y el problema de la idiosincracia nacional lo aborda con la certeridad de un Guillermo Tell: "para un futbolista el privilegio es el de jugar; las demas circunstancias (monetarias, de fama) son imposiciones de pantalón largo". Carajo, voy a votar por él para presidente...




Por ningún motivo en particular, o quizá si pero no uno que identifique, de Xalapa al DF me apetece terminar con este blog. Una confesión culpable: le he dedicado muchas chaquetas a la artificialidad en la forma de este esperpeto Televisa:



Ciao.
1st-May-2011 02:29 pm - Thor, de Kenneth Branagh

 
¿Quién fuera a pensar que en los colmos de la regurgitación del cine de consumo a algún chalado productor se le pudiera ocurrir que un actor/director de corte y formación shakespereana fungiera como director de la adapción del mítico Thor, el otrora comic creado por Stan Lee y Jack Kirby? Porque, siendo francos sobre el resultado, la decisión fue brillante. Kenneth Branagh es un actor siempre sobresaliente, pero como director quizá por veces es un tanto dsiparejo, especialmente cuando no aborda adaptaciones de Shakespeare. No cabe duda de que con su Mary Shelley´s Frankenstein demostraba que el acentuar las emociones puras en cintas mas o menos de género fantástico le venía bien, que sabe mover la cámara en favor de la emoción que busca evocar.

Con Thor, Branagh logra la mejor película de la Marvel Studios pues resulta que todo su meollo con Shakespeare esta muy en sintonía con los temas grandiculentes y rebozantes de hipérbole que caracterizaban las creciones del Rey de los comics: Kirby era a su modo un obsesivo mitólogo y su interés siempre era por esas proyecciones que exploraban el universo ya fuera con fundamentos de ciencia ficción (The Fantastic Four, Hulk) o la mitología (The Ethernals, Thor, The Fourth World para la DC). En la cinta se realza el escenario único que es el Asgard kirbiesco, se le saca jugo visual y logra evocaciones muchisimo más fuertes que las requeridas por la historia de Thor y Loki bajo la sucesión al trono de Odín, siendo esta una parabola de niños babosos que aún tienen mucho que aprender, pero tan típico de Kirby, niños babosos cuyas travesuras tienen que ver con guerras con gigantes de hielo o la destrucción de esos miserables mortales de Migrard (planeta Tierra, para nosotros). Por partes iguales y bien balanceadas, tenemos a Thor compartierndo momentos en plano holandes junto al Hopkins serio y dramático de Titus pero tambien los tiene de humor, en especial durante su estancia en la Tierra, junto a Natalie Portman y Skargard.




Mucho del encanto de la cinta es que la trama, basicamente una introducción al personaje, desarrolla su importancia sobre los eventos en Asgard y no tanto sobre los de la Tierra. Dicho de otra manera: es una cinta más de fantasía mitológica que de superhéores. Son muchos los fans del género que no entienden que Kirby terminó con los superhéroes ya para dedicarse al a hiperbóle de lleno creando mundos y personajes que hacen palidecer a cualqueir panteón mitológico clásico. Thor y Asgard fueron el primer gran salto de grandilocuencia de Kirby hacia cosas mas interesantes que un fulano con superpoderes siempre rescatando a la chica del supervillano del mes.

A resaltar dos cosas: el cast es fabuloso. Chris Helmworth queda hecho un instantáneo superestrella, y sale bien librado de la compaía de sus mas veteranos y ya laureados coestrellas como Anthony Hopkins, Skellan Skargard y la mismísima Natalie Portman; lo mismo se puede decir de Tom Hiddlestom, quién hace del travieso y siempre confundido Loki. El segundo rubro es la exquisites en los detalles de producción, todo lo que es el diseño de Asgard y de sus guerreros, del mismo Thor y su martillo, son magníficos. Los efectos especiales, en particular el Destructor, se siente un poco parco y a mi parecer con razón estética: Branagh parece querer darle un saborcito muy a lo Harryhausen a sus criaturas qué también viene muy bien en sintonía con el discurso a lo Kirby.

En fin, una película muy bien resuelta, de esas que son palomeras y emocionan porque mas que el mero efecto especial o el exceso de un protagónico de renombre, atrás de la cinta hay un fulano con un punto de vista autoral que la sabe resolver en torno a lo que importa: el desarrollo de personajes a partir de una trama. Hasta les perdono las escenas incluidas a fuerza, la inclusion con calzador de Hawkeye y la típica escenita de Nick Fury, todo para que nos vendan The Avengers (de la cual, con Joss Whedon como director, tendre mis reservas).
Habitualmente cuando estoy tirado por una gripa o la tifoidea o cualquier otra dolencia física trato de recordar la sensación de no estar dolente: "¿como me sentía la semana pasada que no estaba con nariz irritada y cagando cada 45 minutos durante la noche?". Cosas que uno deja de ver o sentir por circunstnacias extraordinarias y el asunto deviene en una especie de confrontación o prueba. Estos dias pasados tuve una de esas confrontaciones que, haciendo suma de lo acontecido, es como si fuera une examen concentrado de cuanta estupidez emocional y mental he sufrido en los últimos 12 o 15 años.

La situación fue una confrontación brutal cara a cara con mi peor pinche enemigo. Este me había venido preparando una trampa desde hace algo ya de tiempo (meses a lo menos) y yo estupidamente ignorando un mapeo ontológico que tenía en las manos pero decidí ignorar caí redondito. La situación incluye geografía y personajes, de los cuales no dire nada porque no ellos no saben que son agentes de mi enemigo. De lo que pensaba serían unos prosaicos días de vacaciones termine viviendo una madriza ontológica y hasta por momentos metafísica; en el metafísico fue donde se me dio algún recurso para poder escapar del asunto. Mi mapa ontológico esta plasmado en cantidad de circusntancias caústicas (que no casuales) en todos los ámbitos de mi vida y sobre cuanto he realizado en los últimos meses. Listo algunos referentes de este mapeo:

  • Un avance de grado en el "club de Toby" del viernes por la noche (de hecho, ahora seran en jueves y viernes).
  • Sueños.
  • Que un par de amigos me hayan convencido de finalmente leer The Invsibles, a Hakim Bey y Dune.
  • Qué aún con alcohol, un chingo de cafeina, alguna actividad física no lícita, mi dopa para la migraña y mis mas prosaicas intenciones pude ver y limpiar mi aura.
  • La Sangre de un Poeta de Cocteau con la música de Severin.

 
  • Un rollo fotográfico blanco y negro olvidado del cual de la nada apareció un antiquisíma foto de mí con la primera novia quien literalmente me dió un mal viaje (tanto emocional como geográfico, en el Cervantino). En dicha foto la postura de su cabeza hace que su cabello le tape el cabello; aunque no fue la peor relación que he tenido, todas las jodidas son una versión de mayor o menor embergadura de estupidéz y enculamiento.
  • Que de casualidad vi otra vez Revolver y que, a pesar de que la trama sigue chafeando olímpicamente, ya le encontre admiración y cariño al discurso que Besson y Ritchie sueltan en forma tan desarticulada.
  • Señales literales, visibles, en el cielo donde se desarrollo la madriza. Acá la foto:


(aún con una versión ampliada suceden dos cosas: 1 ) no es tan espectacular como
presenciar el momento y 2 ) no me corresponde explicar, si ven algo lo ven, y si no, pues no y ya.)
  • Que llevó unas semanas esuchando a The Chameleons, pero que, ahora realmente le pillo el sentido a algun par de sus líricas: Swamp Thing fue un aviso literal y ahora lo considero como una enseñanza permanente.
When the world is too much with me
Please leave, just go away
Before I lose my mind completely
Please leave, just go now
In the sidestreet something's moving
Look around, look around
All around you
Walls are tumbling down
Stop staring at the ground
  • El Libro de Oro de Saint Germain, mismo que después de leer las primeras 4 páginas no pude dormir por un par de dias.
  • Un cheque que después de 3 viajes al banco no pude cobrar por estupideces propias y que termine perdiendo para ser recuperado por un desconocido de buena conciencia quién me hecho el fono para recuperarlo.
  • El Eternauta.

  • Alguna tirada en el I Ching que por demás explícita desde el mismo título del exagrama me hice de la vista gorda.
  • Mi roadbook, en el que solo leo y escribo durante viajes y por lo mismo es un mapeo general de mi vida desde el 2000 a la fecha; con los muchos y pocos cambios que han habido.
  • Que de entre los buenos amigos y mis mas agerridos villanos ya no distingo mucho: no es que se comporten similar o todos me quieran o todos me odien, pero les estoy aprendiendo algo de cada uno de ellos.
  • Algunos pseudo intentos de cambiar mi vida que ahora veo debo dejar de una pinche vez en el cajón de las "oportunidades perdidas", aceptar el chingado arrepentimiento de las mismas y a seguir con otras cosas.
Se que omito algunas otras más que francamente no recuerdo. Todas ellas forman un mapa del universo que me rodea y que me afecta, y que al mismo tiempo yo afecto también; una vez que uno comprende poco de causalidad (caos), ontología (el entendimiento del Ser como un Todo con el Universo) y algo de metafísica (lo espiritual), es relativamente fácil comenzar a leer tú propio mapa ontológico. El mapa es solo eso, un mapa, una herramienta para orientarte y dirigirte a donde sea que quieras dirigirte. Muy a pesar de la claridad del mismo, me valió madres y me fui derechito a la parte que marca "abismo sin fondo"; no por un sentido de aventura y conocimiento me metí allí; sino porque, y he aquí la finísima trampa de mi enemigo, es que me creí que yo relamente estaba en control de mi destino.

Y pura madre. No estaba en control de absolutamente nada. En pensamiento sistémico se dice que el mundo no es de quienes tienen la razón, sino de quienes te hacen creer que tienen la razón. ¡Y a mí hicieron creer que yo tenía la razón y que yo estaba en control!

¡Sin embargo!

Ya en plena confrontación, comprendí que fuí emboscado e hice lo que dice Sun Tzu en caso de estar en terreno desesperado: luchar a muerte con cuanto recurso tengas. En este caso, quizá no implicaba una muerte literal, pero si un hermoso boleto de primera clase sin escalas a la mierda de la depresión, la autoconmiseración, la frustración y demás monerías con el daño colateral de afectar a personas que no tendrían porque ser afectadas.  Mis recursos son finos, pero francamente no tengo mucha proficiencia en su uso; creo que me sirvió como crash course en metafísica avanzada y el comprender que las causas Supremas, las de la sabiduría aristotélica, funcionan muy a Su propia voluntad. Finalmente entendí que el desprendimiento o la anulación del yo del Tao y el Budismo es exactamente lo mismo que el Yo Soy de Saint Germain...que una sin la otra no funcionan...

Creo que toda cuanta depresión y desmán emocional y mental haya tenido en los últimos 15 años los volví a confrontar en el lapso de dos días y equilibre en una larga y épica noche. Y aprendí que cada uno de estos demasnes fueron provocados, sí, por gente idiota o egoísta que me rodea (al menos en la mayoría de los casos, que curiosamente en esta ocasión no fueron personajes tan acentuados), pero en verdad ahora me doy cuenta que tan solo eran agentes, tipo Matrix, de mi verdadero y peor pinche enemigo... mi peor enemigo, mi némesis y con quién tendre que librar una guerra de aquí hasta mi última exalación, quién me vigila en todo momento, lo sabe todo de mí y que tiene el efectivo poder de dominarme y eventualmente destruirme en todo sentido (incluyendo el físico); es un hijo de puta que se llama igual que yo y se asume como si fuera Yo: el ego, pues. Mi nada pequeño e insignificante EGO.

A diferencia de todas las ocasiones anteriores en las que me derroto el cabrón, ahora no salí del problema con la caballerìa de los buenos amigos, la venganza, la magia o a la más común usanza de morderte el huevo y aguantar el dolor por semanas, meses o incluso años. Salí a madrazos onticos y puritita metafísica violeta. Y antes de caer en otra fina trampa de mi enemigo, la de comenzar a engatuzarme con el mérito de lo aquí narrado, se que por mucho ni le he derrotado y no puedo destruirle; se que esta es una pequeñísima batalla óntica que libre y que vendrán otras tantas, pues, a diferencia del ego, mi verdadero Yo no puede ni debe destruirlo: debe equilibrarlo. Y equilibrar es una cosa ardúa y compleja: si de estas experiencias me creo un dogma (como hacen tantos pseudo gurus y adeptos del Yoga, el Budismo, AA, el vegetarismo, Gaby Vargas y un larguísimo etc.) es caer en otra trampa de ego; si me trago por un instante que la verdad que tengo por verdad en este segundo sera la igual de verdadera mañana o en 100 años, también caería en otra trampa...seguramente caere en alguna que, como esta que recien paso, ni me imagino de su existencia.

Pero ya me las arreglare cuando tengan que suceder.

De momento, todo esto me sirve para valorar no solo mi mapeo ontológico, sino las causas Supremas que lo van escribiendo y a aquellos quienes dentro de este transcurran no han fungido en el papel de "agentes": creo que, hasta quién relamente te ama puede fungir como agente (un padre o una verdadera novia, por ejemplo), pero de momento me quedan identificados algunos que aun andan merodeando y se con quienes son los que realmente quiero estar (ya les contacte, o lo hare, de una forma u otra). También me viene bien para delimitar algunos senderos, en el terroritorio de lo burdo y lo prosaico, que debo de recorrer con determinada cautela emocional.

En fin, que un extraño sentir que he tenido por meses y que tiene que ver con el pleno disfrute de mi existencia física y mental, ha desembocado en este breve y siginificativo evento y ahora me queda claro de que va todo ello, aunque no tenga el don de un poeta para siquiera intentar evocar esta cosa mía que creo que es mi vida.
 

 




Salvando al Soldado Pérez
tiene todo lo necesario para ser una fantástica cinta, incluso una clásica. Desde el título que hace referencia y parodia a Saving Private Ryan de Spielberg pareciera que en esta ocasión hay un grupo de creadores de cine que tienen una idea de algo que bien pudiera ser lo mismo comercial que sátira fina. El cartel y el trailer de la pelí aún nos venden meollo interesante: el narco mas poderoso de México tiene que ir a rescatar al soquete de su hermano, enlistado como soldado gringo, en plena guerra contra Irak y jugarse el perdón de su santísima madre, cosa que como idea por si sola ya evoca cantidad de cosas que deseo ver en la cinta. Ya sentado en el cine, comienza la pelí y los recursos que estan a cada toma y cuadro de la película no solo son suficientes, me atrevería a decir que son bastos: buen casting que incluye a algunos actores de peso, locaciones desérticas irakies creibles, muchos buenos props de armas, vehículos militares gringos, vestuario para narcos, militares gringos y resistencia irakie y efectos especiales decentes. Incluso, el guión comienza bien tratando de establecer la situación y a los personajes.

Conocemos a Don Julian, el capo que llega a ver a su casi moribunda madre y quién le da la misión de rescatar a Juan, al carnal perdido en acción. La naqueza todo poderosa de Don Julian recuerda a la del lejendario Tony Montana de Scarface, incluyendo mansión con zoológico, todo su moviliario con la firma de su nombre, pistolas de oro, su avión privado e, incluso, el desdén de su santurrona madre. El asunto de recastar al carnal perdido en Irak, la premisa no es la de lavar la culpabilidad tras el chantaje emocional de una madre como en Saving Private Ryan, el asunto realmente gira en torno a si un narco tan cabrón, culero y millonario como Don Julian tendría alguna especie de redención si logra rescatar a su hermano. El asunto de la redención se extiende cuando muy a lo The Dirty Dozen el capo y su consiglieri tienen que encontrar y reclutar a los viciosos sicarios, asesinos y cultivadores de tomates quienes acompañaran a Julian en su misión. El siguiente paso argumental es, en efecto, infiltrarse clandestinamente en la guerra de Irak para encontrar y rescatar al fulano. Y aquí es donde entraría todo el grueso de lo que esperariamos encontrar: la infinidad de situaciones comico/tragicas y plenas de acción de unos idiosincráticos narcos lidiando con las circunstancias de un terroritorio completamente ajeno a ellos, lleno de peligrosos insurgentes irakies y supertecnológicos militares gringos acosandolos todo el tiempo: esto es el material de leyenda, lleno de acción, comedia y hasta algo de minidrama muy a lo Three Kings o Kelly´s Heores.Read more...Collapse )
2 segs. Las tareas de maestría.
6 segs. Remordimiento del poco tiempo que dedico a las tareas de maestria.
10 segs. "It’s a terrible love that I’m walking with, It’s quiet company, it’s quiet company"


4 segs. Palabras pinches, como: "futuro".
2 segs. En ti.
2 segs. En ti también.
6 segs. Entrenarme como terrorista ontológico.
8 segs. ¿Calorcito? ¿Twitear hasta cuando cagas? ¿Fiabilidad en telefonía celular? Ja. Mirad al Sol eyacular...en serio...


2 segs. Aunque ni te lo imaginas, en ti también.
7 segs. Tratando de entender como que logro nada haciendo tanto. O logrando tanto haciendo nada. Ya no se.
3 segs. Unipolar. Bipolar. Personalidad mùltiple. Lo que sea. Si reconocen su locura, las damas son disfrutabilísimas.
6 segs. No, no voy a hacer ningún bestseller. Pero tampoco me puedo seguir haciendo pendejo..."instant karma is gonna get you"...ya.


1 seg. No importas.
1 seg. Espero alguién en el opuesto mio experimente lo que yo siento en la mañanas al hechar a correr...



Alguna vez escribí que Let it Be debió de ser una evidencia fiscal para que encerraran a Phil Spector en la carcél. Claro, le encerraron por el homicidio de Lana Clarkson, actriz losser devenida a mesera y quién termino con una bala en la cabeza, supuestamente por obra del creador del Wall of Sound. The Agony and the Ecstasy of Phil Spector es el tipo de película o documento que de vez en vez me regala toda una serie de relaciones culturales de inmanencia sobre los tópicos que me interesan, como bien pudieran ser The Beatles o, sorpresa, el cine de Martin Scorsese. Este documental entrevista al productor cuando estaba a punto de su segundo juicio por el ya comentado asesinato (el primer juicio se declaro nulo) y mientras se nos presentan los cortos de entrevista junto con sus reacciones durante la presentación de evidencias y testimonios en el juicio queda claro que él aún sabe lo que sabemos hoy: encerrado de por vida.

A pesar de que el morbo de ver el montaje de Phil Spector juzgado por homicido con el de Phil Spector hablando de toda su vida como uno de los productores mas influyentes de la música pop del siglo XX y además aderezado con algunas de dichas melodías (¡tres! tres rolas del Let it Be...cada vez que alguién gasta dinero en una versión original de The Beatles para su pelí es definitivamente un fulano que o tiene dinero para desperdiciar o un cariño muy especial por su película) a los pocos minutos desaparece porque Spector es una figura harto carismática: queda claro desde el principio que este juicio poco tiene que ver con el asesinato; es el juicio de una vida de un forastero poco complaciente con el status quo de la época que fuera que le toco vivir.

La verdad, es que el tipo es un genio. Sera un loco, depravado y vicioso de amenzar a medio mundo con un arma (incluyendo a Ramones), pero no se le puede negar el hecho de que es un chingado genio. No podía dejar de sentir ternurita cada vez que contaba como le salía algo mal, desde su exótico peinado en pleno juicio hasta declarar que el sorprende que a Bob Dylan le consideren arte; o como su mirada, medio enterrado entre hombros, dejaba entre ver como es que toda su vida, todo lo que fuera de ella desde "Be my Baby" hasta "Imagine" con John Lennon quedaban en una repisa inferior a la de todo tipo de demonios que posee. Read more...Collapse )
6th-Mar-2011 10:22 pm - "217 hours" de Danny Boyle

Ya a estas alturas ¿que más se puede decir de Danny Boyle? Quizá solo medir las crestas y pendientes de una carrera cinematográfica ya muy proficiente de género y recursos cinemtagráficos. Con 127 Hours el escoses se hecha un clavado en la instrospección personal de un fulano cuyo ego literalmente le cae encima en forma de una piedra que lo deja atascado en el ano del mundo. Basado en la historia real de un tal Aaron Ralston, la pelí se enfoca basicamente en el rostro de James Franco y como es que con el pasar de las horas el protagonista vive los rictus emocionales y corporales de estar 5 dias con un brazo bajo una piedra sumido en un cañon y a sabiendas de que nadie, absolutamente nadie, tiene la menor idea de que él esta ahí.


Francamente se me hizo muchísimo mas efectiva Buried, en el tono de querer enmarcarnos en la situación del protagónico, pero eso no quitá que Boyle ofrezca una buena película, quizá ahora sí, pecando del uso de articuligios de marca: protagónico carismático, soundtrack compilado a gusto de los mamones de la NME, usos de split-screen, uso de diferentes formatos de video y, por supuesto, una edición soberbia: esta es una de esas películas que dependio en gran medida de lo acontecido en la sala de edición. También se me ocurre una observación quizá un tanto pedante: salvedad de Sunshine, todas las pelís de Danny Boyle han sido de relativo bajo presupuesto, y ya que su talento es indudable ¿no le valdría la pena intentar arriesgarse con algo de sabor menos indie? (aunque lamentablemente declaro que despues de Sunshine jamás haría una cosa semejante otra vez, muy a pesar de que le quedo una chulada de película); vaya, hasta Scorsese aprendio de Gangs of New York...

Eso sí, una pelí buena a secas. Bastante mas visible que la pelí indú que le dió "reconocimiento".
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